La LGBTIQ Helpline est là pour écouter quand personne d'autre ne le fait. Une conversation avec Klara sur les crises, les coming-out, les crimes haineux – et sur la raison pour laquelle écouter est parfois le premier pas pour revenir vers la communauté.
Klara parle vite, avec précision et passion. Pas parce qu’elle débite des réponses toutes faites, mais parce que derrière chaque question se cache tout un univers: conseil, bénévolat, signalement de violence, financement, communauté, solitude. Depuis janvier 2025, elle est responsable de la LGBTIQ Helpline pour la Suisse romande. Ou plus exactement: elle met en place ce qui aurait dû exister depuis longtemps.
«La LGBTIQ Helpline est un service de conseil national», dit-elle. Elle a vu le jour en 2016, née de la volonté de s’affranchir des structures locales isolées. Non pas parce que celles-ci n’étaient pas importantes – au contraire: parce que les personnes queer ont besoin de soutien non seulement à Zurich, Bâle ou Lausanne, mais aussi dans les petits cantons ou les régions rurales. Justement là où il n’y a pas de communauté visible, pas de centre de conseil au coin de la rue ni de flyer dans ton café préféré.
Klara explique: «Ça a été une ouverture – tant sur le plan géographique que sur le fond.» Aujourd’hui, la ligne d’aide est un projet des associations faîtières queer Pink Cross, LOS, TGNS et InterAction. Une quarantaine de bénévoles offrent des conseils dans toute la Suisse, dont une dizaine en Suisse romande. Par téléphone, e-mail ou chat. Même si le terme «téléphone» est presque trompeur. «La plupart des gens discutent avec nous par chat», précise-t-elle. Les jeunes, en particulier, ne sont souvent plus habitués à simplement passer un coup de fil.
Les sujets sont aussi variés que la communauté elle-même: coming-out, violence, insécurité, solitude, questions sur la sexualité, problèmes juridiques, crises. Parfois, quelqu’un te contacte avec une question précise – puis disparaît. Parfois, un accompagnement s’installe sur plusieurs mois. «En moyenne, une prise en charge dure environ trois mois», explique Klara. Certains cas durent bien plus longtemps.
Ce qui reste, c’est l’approche: la personne est considérée dans sa globalité. Pas seulement avec sa queerness, pas seulement avec un problème, pas seulement avec une catégorie. «La queerness n’est souvent qu’un élément parmi d’autres dans la vie d’une personne», souligne-t-elle. Mais parfois, c’est justement un élément décisif.
En plus du conseil, la Helpline sert aussi de centre national de signalement des violences anti-queer. De manière anonyme et indépendante des institutions étatiques. Les signalements sont intégrés chaque année dans le rapport sur les crimes haineux. «En tant que communauté, on a une relation de confiance différente de celle qu’on a, par exemple, avec les services publics», explique Klara. Beaucoup d’incidents n’apparaissent même pas dans les statistiques de la police. Parce qu’ils ne sont pas signalés, parce que les personnes concernées n’osent pas, ou parce qu’elles se demandent si ce qu’elles ont vécu était vraiment «assez grave».
Cette phrase revient sans cesse dans la conversation: «Assez grave.»
«Beaucoup écrivent: “Désolé de te faire perdre ton temps"», raconte-t-elle. Ou: «C'est sûrement juste un sujet de pleurnicherie.» Klara dit ça sans moquerie. Plutôt avec un mélange de tristesse et de tendresse. Car c'est souvent là que réside le problème: beaucoup de personnes queer ont appris au fil des ans à minimiser leur propre souffrance. «Pourtant, on est justement là pour ça.»
Le nombre de cas non signalés est également élevé pour les signalements de crimes haineux. Certains ne savent tout simplement pas que la ligne d’aide existe. D’autres n’ont pas d’accès sécurisé à Internet ou à un appareil. D’autres encore ne veulent pas revivre cette situation. «On est déjà content d’en être sorti», raconte-t-elle. «Après, tu as peut-être envie d’aller faire la fête, de manger une glace, n’importe quoi – mais pas de tout réécrire.»
Une fois, quelqu’un lui a dit: si elle remplissait un formulaire à chaque fois qu’il lui arrivait quelque chose d'homophobe, elle y passerait deux semaines. «Ça a été une révélation pour moi», dit Klara. Car même les microagressions demandent de l’énergie. Toutes ne sont pas signalées. Toutes ne peuvent pas être signalées.
Et pourtant, il y a aussi ces moments qui justifient tout ce travail.
Klara raconte l’histoire d’un adolescent qu’elle a accompagné pendant environ un an. Beaucoup de choses étaient difficiles. Très difficiles. «Et puis il est tombé amoureux», explique-t-elle. Tout à coup, il ne s’agissait plus seulement de crise, de peur et de famille, mais de premières rencontres, d’excitation, d’amour. «C’était super beau. Parce qu’on se rappelle que c’est aussi de ça qu’il s’agit, en fait.»
Une autre fois, une femme trans t’a envoyé un message plusieurs mois après une situation de crise, au moment du passage à la nouvelle année. Juste pour te dire merci. «Ça m’a fait verser une petite larme.» Justement parce que le conseil se fait souvent à distance: chez soi, sur un ordinateur portable, dans une fenêtre de chat. Pas de poignée de main, pas d’étreinte, pas d’espace partagé. Et pourtant, ce contact peut perdurer.
C’est peut-être justement ça, l’essence même de la ligne d’écoute: un premier lieu sûr. Pour les personnes qui se sentent seules dans leur identité queer. Qui ne connaissent personne. Qui ne savent pas s’il existe dans leur région un groupe, une communauté, une Pride, une personne qui les comprenne.
Un chat peut alors être plus qu’un simple conseil. Ça peut être le moment où quelqu’un se rend compte: je ne suis pas à côté de la plaque. Je ne suis pas seul·e. On est nombreux·seuses.
Pour devenir bénévole à la ligne d’écoute, il suffit de remplir une seule condition: être queer. Pas par principe d’exclusion, mais en raison de l’expérience partagée. «Ça crée une autre forme d’empathie», explique Klara. En même temps, l’équipe est volontairement diversifiée: différentes identités, tranches d’âge, origines, expériences. Si une personne en quête de conseils souhaite parler spécifiquement à une personne de couleur, à une personne non binaire ou à quelqu’un ayant vécu certaines expériences, l’équipe peut l’orienter vers la personne adéquate.
Avant la première prise de service, il y a des entretiens, une formation de base et des formations continues. Car le travail peut être pesant. Celui qui conseille lit parfois des descriptions explicites de violences, voit des captures d’écran, entend des crises. «C’est un bénévolat assez solitaire», dit-elle. On est assis chez soi, on répond à des chats ou à des e-mails – et à 21 heures, on est toujours chez soi. C’est pourquoi il faut des échanges, de la formation continue, un esprit d’équipe. Un endroit où les conseillers ne restent pas seuls non plus.
Que faudrait-il pour que la ligne d’aide ne soit plus nécessaire un jour?
Klara prend une petite inspiration. «Beaucoup de choses.»
Puis elle parle d’éducation, d’empathie, d’écoles, de police, de médecine, de psychothérapie, de travail social, de médias et de promotion culturelle. Des blagues qui ne sont pas inoffensives. Des récits qui reproduisent la violence. Du manque de ressources. D’un pays avec quatre langues et une offre qui, officiellement, ne fonctionne vraiment que dans deux d’entre elles. Des centres de consultation qui ont eux-mêmes besoin d’aide. Du plan d’action national contre la violence – et du fait que les bonnes intentions ne remplacent pas un financement durable.
«La Helpline, c’est en fait un traitement des symptômes», explique-t-elle. Le travail ne commence souvent que quand quelque chose s’est déjà produit. Il faudrait agir bien plus tôt, à la racine: dans les écoles, les institutions, les familles, les médias, les autorités. Là où les gens apprennent à parler de la vie queer. Ou justement à ne pas en parler.
Pour finir, je demande ce que les proches peuvent faire. Les amis, les parents, les frères et sœurs, les personnes qui veulent aider mais ne savent pas comment.
La réponse de Klara est étonnamment simple: s’informer. Ne pas tout refiler à la personne concernée. Ne pas attendre de la personne déjà blessée qu’elle fasse aussi un travail de sensibilisation. «Appelez la ligne d’écoute», dit-elle. «Dites: je suis dépassé·e, je ne sais pas comment gérer ça.»
Et ensuite: poser des questions. Pas par curiosité, mais par souci de la relation. Qu’est-ce que tu attends de moi? Comment dois-je réagir si je fais une erreur? Comment veux-tu que je parle de toi devant les autres? Qu’est-ce que tu souhaites?
Ce n’est pas une conversation qu’on a une fois pour toutes et qu’on coche ensuite. Les gens changent. Les situations changent. Le soutien aussi.
C’est peut-être le message le plus important de cette conversation: L'aide ne commence pas seulement lors d'une crise majeure. Elle commence là où quelqu'un est pris au sérieux. Là où quelqu'un écoute. Là où quelqu'un dit: «Tu n'es pas trop. Ton problème n'est pas trop petit. Et tu n'as pas à traverser ça tout seul.»
La LGBTIQ Helpline est à ton écoute!
En tant que communauté queer, nous sommes vulnérables, mais aussi forts. On le sait: la solidarité et la visibilité font la différence.
Signale les crimes de haine sur stophate.ch.
0800 133 133 (français: mardi et vendredi de 19 h à 21 h)
hello@lgbtiq-helpline.ch | www.lgbtiq-helpline.ch
